LE POIDS DES HISTOIRES

Le poids des histoires

Le poids des histoires

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Sous les sables silencieuses, dans la fraîcheur trompeuse des creux de la vague, Djibril devenait l’ombre de lui-même. Le temps ne s’écoulait plus plus clair pour lui ; les jours et les nuits se mêlaient en une seule et même banalité continue, éclairée juste par l’éclat des cristaux lorsqu’il répondait aux problèmes incessantes de voyance gratuite par téléphone. Chaque pics délivrée, chaque revenant, continuait d’effriter sa privée personnalisation, donnant après lui un vide grandissant, notamment une blessure interne qui ne pouvait jamais se cicatriser. Ses murs étaient désormais entièrement recouverts d’inscriptions, de reproductions, d'arabesques immémoriaux surgis des cristaux eux-mêmes. En les observant, il essayait d'aprehender, de compter l’essence du monde dont les esprits dormaient marqué par ses toi. Les scènes représentées dévoilaient successivement les coutumes, les émois et les tragédies d’une civilisation engloutie par le sable. Il apprit à bien reconnaître les expressions gravées dans la diamant, à bien voir la signification des déplacements représentés, même s’il n’était plus sûr de sa qui est à bien vous histoire. La efficace ésotérique de cette voyance gratuite téléphone s’étendait désormais correctement au-delà des limites lettres. Pourtant, la quiétude ou la transfert ne l’atteignaient jamais. Chaque photo provoquait en lui un étrange vénération, un éloignement progressif de tout ce qui avait pu autrefois le rattacher à la planète extérieur. Le prix de ses divinations devenait évident : pour conserver les histoires d’un monde céleste, il fallait lapider sa qui vous est propre vies, ses désirs, ses affects, tout ce qui faisait de lui un homme vivant. Bientôt, même les déplacements les plus accessibles devinrent mécaniques, dépourvus de sens juste. Se entretenir, courir, dormir, tout semblait artificiel, presque inapproprié face au poids écrasant du savoir accumulées sur les murs de la grotte. Pourtant, il continuait, animé par une signification obscure qui l’empêchait de s’arrêter. Les cristal eux-mêmes semblaient demander son attention constante, vibrants faiblement même lorsqu’il ne s’approchait pas. À prosodie que Djibril se dissolvait mollement dans l’oubli, les prédictions gagnèrent en intensité et en limpidité. Ceux qui recevaient ses prophéties témoignaient d’une force donnée, notamment si les images surgies des boule de cristal s’imprimaient aussitôt dans leur flagrance répétitive. Mais individu, à bien l’autre commencement du cours, ne pouvait déguiser l’immense solitude de l’homme qui leur apportait ces aperçus d’avenir. Et là, marqué par les sables éternels de Mémoire-Morte, Djibril se rendit compte pour finir que pour amasser les mémoires d’un peuple perdu, il devait supporter de se gâter extrêmement, devenant lui-même le verre d’une histoire prête à bien traiter.

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